A vida é bela

    Não, a vida não é bela. Ela não é feita de flores, cartas de amor e abraços. Ela é feita de rosas secas, cartas que não foram enviadas e fotos. Os amigos viram vícios ou a recíproca e, de repente, tudo que você viveu está dentro de livros ou gavetas que você não abria há tempos, e você está sozinho, bêbado e procurando remédios e moedas para o cigarro quando acha resquícios daquilo que um dia foi sua vida. E tudo vira nostalgia. Toda a alegria, surpresa, tristeza, raiva, perdão; tudo acaba esquecido e reduzido a memórias vagas. As únicas coisas quentes que ainda restam são a cerveja quente no fundo do copo e a lágrima que escorre  por seu rosto e cai direto no copo.

    Você liga a televisão para parar de chorar e rir de coisas que não deveriam ser engraçadas. E aparece um idiota falando o quão bela a vida é. Discorde. Desligue a televisão. Tome os remédios que estavam em cima da foto e beba o resto da cerveja para fazê-los descer. Durma.

    Não, a vida não é bela. Mas amanhã vai ser pior. Amanhã tem a ressaca.

Imaculada

    Catarine não o viu entrando. Estava deitada de costas e ele passou as mãos pelas costas da moça, levantando a leve roupa de dormir e deixando à mostra sua pele alva, marcada por os pelos eriçados pelo contato. Levou as mãos até o ombro dela, virando-a e apertando-a contra seu corpo robusto e frio enquanto beijava-lhe o pescoço. Desceu por seus braços e levou as belas mãos da moça aos lábios, beijando-as repetidamente. Catarine sentiu aquele contato nos pés, nas pernas, na barriga, nos braços... ela queria, mas toda vez que se aproximavam do grand finale ele simplesmente saia, como se perdesse as forças. Por que insistiam? Aquela paixão que sentiam um pelo outro era irracional. Para ela, nada na vida conseguiria superar as labaredas que subiam-lhe pelo corpo quando pensava nele. O amado seria capaz de abandonar tudo por ela, mas, afinal, do que valia tudo isso se seria só por uma noite? Nunca mais se veriam... os amantes teriam que escolher entre torturar-se frequentemente ou finalmente deixarem-se levar e amar-se para nunca mais.

    Catarine não o viu sair. Deixou-a deitada, com os olhos vazios de sentimento e cheios de lágrimas. Ela não suportava mais, isso a enfraquecia, mas ela precisava. Era um vício tóxico para aquele corpo frágil e mente confusa.

    Acordou naquele lugar tão conhecido, mas não era o mesmo em que dormira. As paredes brancas e o cheiro de limpeza davam-lhe a sensação de ressaca moral, mas ela estava acostumada. Era o preço a ser pago.

    Aquela mulher baixinha, já conhecida, entrou e fechou a porta atrás de si. Olhou a menina com carinho e sorriu, mostrando os dentes brancos como sua roupa. Aproximou-se e sentou em uma cadeira ao lado do leito de Catarine.

    -Por quê?
    -Digamos que eu seja apaixonada pela morte...

Casamento

    Ela está caída no chão. Ele, em pé, ao lado dela. Atônito, surpreso, revoltado... não é sua obrigação descrever os sentimentos. Sua obrigação é senti-los, eu descrevo.
    Depois de um casamento tranquilo de vinte anos, ela o deixou.Quando ele concordou com aquele 'até que a morte os separe' que saiu da boca daquele careca imbecil, o homem achou que a morte telefonaria previamente para que as devidas providências fossem tomadas; e chegaria no momento combinado e gentilmente conduziria um deles pela mão, enquanto o outro aguardaria sua vez, que não demoraria.
    Acontece que não foi assim. Uma lágrima quente de raiva escorreu por seu rosto e pingou sobre sua esposa. Ele, que antes apenas espichara o pescoço pra ver a mulher, como uma criança curiosa; agora estava ajoelhado ao lado dela. Pegou aquelas mãos que há pouco eram quentes e beijou-as devagar, molhando-as com suas lágrimas. Abaixou-se mais e sussurrou o nome da mulher, como ele fazia para acorda-la. Ela, no entanto, não ousou ultrapassar a barreira final para dizer o quanto o amava e ia sentir saudades...
    Quando acordou, estava ao lado dela, o lençol encharcado de choro e ela imóvel. Não soube ao certo quanto tempo ficara lá, muito menos eu. Ligou para quem tinha que ligar, preparou o que tinha que preparar; mas ela não agradeceu. Ele a perdoou pela última vez. Beijou-a pela última vez. Deitou-se com ela pela última vez. Morreu com ela pela segunda vez. Afinal, nem a morte conseguiu separa-los.

Tira a faca, nasce a mesa

   O sol se põe, mais uma noite nasce. A solidão vem com ela, abrindo-me os olhos para a cidade vazia. Todos se vão, vão se juntar aos seus amados companheiros. Sobram os loucos, os poetas, os sozinhos, os poetas loucos e sozinhos. Talvez saiam a perambular pelo cinza, tão frio e convidativo. Podem romancear sua insônia com lágrimas de amor sem amante, ou ódio generalizado. Ou podem escrever sem se preocupar com quem vai ler, mas se arrependendo de não ter chorado águas socializáveis para compartilha-las pela manhã. Podem, ainda, cansar-se da rotina e fazer uma orgia de pílulas, giletes, cordas e revólveres; acordando com ressaca moral ou não acordando...
   A lua se põe, mais um dia nasce. Os poetas, loucos, sozinhos e acompanhados voltam a ser não criaturas noturnas, individuais e fascinantes; mas apenas pessoas. Vampiros que morrer com cada sol e renascem com cada escuridão.

Azar de quem ama

O coração dispara
Debate-se contra alguma coisa que não está dentro de mim
Minha visão fica ainda menos clara
Meus ouvidos só ouvem meu coração
E a enchente de substâncias que foram derramadas no meu sangue
Cravo minhas unhas na palma da mão
Por mais que eu tente, não há escapatória
Já foi
Estou odiando

Esperança

Abro os olhos, ainda não acostumados com a claridade.

Vem meu sofrimento, amigo de horas diversas.

Vêm os pensamentos, aqueles que tanto me atormentam.

E eu, que já tomo isso como normal, nem imagino o que é vontade de viver.

Nem imagino o que seja a felicidade que não momentânea

Nunca provei a liberdade de acordar sem ter vontade de fechar os olhos para sempre

Nem de dormir que não para fugir do mundo de verdade

Nem de amar profundamente tudo que me cerca

Talvez nunca chegue a saber.

Do que me vale então viver?

Do que me vale criar esperanças?

O que eu ganharei me torturando dessa maneira?

Cada vez perco mais

Cada dia é mais dor

No entanto, cada dia vivido é um a menos.

Então vou vivendo os que me restam

Na esperança de um dia que realmente valha a pena

Pensamentos não tem parágrafos nem continuações

"Pior do que tem menos do que merece ou nada ter é ter mais do que merece". It (supondo que fosse um sujeito sem gênero) era uma pessoa que vivia uma 'vidinha sossegada'. Tinha conquistas e elogios no seu dia. Vários o invejavam, outros tantos o admiravam. Nunca tinha parado pra pensar que nunca se esforçou deveras para conseguir o que queria. Tudo apenas vinha. Era como sorte, mas como It não acreditava em sorte e coisas randômicas, dedicou-se a pensar no motivo de seu relativo sucesso. Aliás, dedicação não é bem a palavra, pois It não era muito dedicado a nada. Pois bem, sua breve concentração levou nossa personagem à curiosa conclusão de que nunca chegou a merecer o que tinha. Não sabia o porquê de ter obtido tanto, mas sabia o porquê de não estar nem um pouco satisfeito com suas vitórias. E não podia explicar sua amargura a ninguém, pois as pobres mentes provavelmente pensariam que o ego de It queria ser massageado se projetassem suas vidas na dIt; e isso não iria ajudar. Isso só o levaria a pensar como enganador foi durante tanto tempo, sendo que tinha tudo para descobrir sua falta de vergonha e negou-se a admitir tudo. Então It apenas escondeu tudo de todos e agora terá que conviver com a verdade (ou, como diria um garoto com as estrelas nos olhos, 'o preço da pureza'). E o pior não é isso. O pior é que tudo pode piorar, porque a história ainda não acabou.