A vida é bela

    Não, a vida não é bela. Ela não é feita de flores, cartas de amor e abraços. Ela é feita de rosas secas, cartas que não foram enviadas e fotos. Os amigos viram vícios ou a recíproca e, de repente, tudo que você viveu está dentro de livros ou gavetas que você não abria há tempos, e você está sozinho, bêbado e procurando remédios e moedas para o cigarro quando acha resquícios daquilo que um dia foi sua vida. E tudo vira nostalgia. Toda a alegria, surpresa, tristeza, raiva, perdão; tudo acaba esquecido e reduzido a memórias vagas. As únicas coisas quentes que ainda restam são a cerveja quente no fundo do copo e a lágrima que escorre  por seu rosto e cai direto no copo.

    Você liga a televisão para parar de chorar e rir de coisas que não deveriam ser engraçadas. E aparece um idiota falando o quão bela a vida é. Discorde. Desligue a televisão. Tome os remédios que estavam em cima da foto e beba o resto da cerveja para fazê-los descer. Durma.

    Não, a vida não é bela. Mas amanhã vai ser pior. Amanhã tem a ressaca.